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São uma merda de jantares em que vamos eu e o respectivo, supostamente de trabalho, em que ele fica mesmo a falar de trabalho e eu...tenho que entreter as mulheres dos senhores!
Conversas da treta, estéreis e áridas, sobre a condição meteorológica em que se encontra o país, das dores de cabeça que nos dão a prole e sobre a delícia que emagrece a carteira, que são aqueles sapatinhos da Prada. Muda o tema...
- Ai viveu em Madrid? A sério? Quanto tempo?
- Ano e meio, o suficiente para me casar, me divorciar e vir embora!
Ele olha pra mim com um ar de pânico, e tenta limpar o incómodo da conversa com um...."ela está sempre a brincar!"
Mas não estava!